Abri a janela, entrei nos tempos de inverno quente. Meu ego continua andando pelas avenidas com uma toca de tricô, uma bengala de marfim caro e seus óculos escuros Dolce&Gabana. Minha extrema futilidade continua tecendo tapetes para que eu mesmo possa sujar. Ser fútil me faz esquecer a dor, dor que –ao que me parece– já se foi. Afinal, meus espelhos já não refletem gotas de sangue. Minhas feridas já estão mais do que cauterizadas. Cauterizadas pela raiva. Raiva que me fez pintar o céu de cinza por mais vezes que pude contar. Raiva que me fez andar numa corda bamba entre cérebro e coração. Raiva que me fez ser assim, tão fútil, tão eu.